| Никуша | Дата: Воскресенье, 24.03.2013, 19:53 | Сообщение # 1 |
 Знающая тайну
Группа: Администраторы
Сообщений: 13607
Статус: Медитирует
| Диалог со Смертью о Любви…
Он жил не считая секунды…
Он тратил своё время на пустяки… Вокруг него были такие же разгульные друзья и легковесные женщины. Молодой, красивый, успешный – он не в чём не знал нужды…
Разве что одного не было у него – любви!
Однажды в его жизни появилась она…
Тихая, скромная, с озорными огоньками в глазах. Она не была похожа на знакомых ему раньше женщин, это было самое чистое создание которое он только знал.
Её улыбка согревала его разгульную душу и в пьяном угаре шумных вечеров, в объятиях других – он вспоминал о ней.
И хотя он стремился найти с ней счастья, всё же не мог разорвать привычный круг событий и тогда он злился… Злился на себя… Злился на неё, за её непорочность, ведь было очевидно, что волку и овечке не суждено быть вместе…
Она любила его так как только способно любить кристально чистое сердце. Она не замечала его недостатков, не видела его изъянов и казалось совсем не замечала того, что они не пара друг – другу…
Порой он был груб с ней, он отталкивал её от себя, отмахивался так как отмахиваются от назойливых мух. Его тянуло к ней, но она казалась ему недостаточно яркой и не будоражила кровь так, как будоражили её привычные ему яркие красотки.
Она терпела, она любила и страдала не показывая вида.
Она мечтала что он изменится и что их ждёт счастливая и долгая жизнь. Но, настал тот день когда его грубость перешла границы дозволенного, он ясно дал понять что ему не нужна она и что её попытки вернуть его на стезю правды, напрасны.
Она тихо ушла, озорные огоньки глаз потухли, улыбка смеркла.. А он продолжал жить в постоянном веселье и её образ с каждым днём покрывался пеленой пыли в его памяти…
Был осенний дождливый день…
Он сидел в мастерской и рисовал в уме образы новой картины. Бесшумно открылась дверь… Он обернулся, в его мастерской появилась незнакомка в плаще.
Художник удивился, ведь он сам запирал дверь не желая никого видеть сегодня…
В полутёмной мастерской он не видел под капюшоном лица незнакомки, но в её образе было столько красоты и грации, что он в восторге приоткрыл рот и замер…
Повеяло холодом… Чем ближе подходила незнакомка, тем холоднее становилось ему…
- Кто вы? – спросил художник.
- Я? – спросил нежный голос. Я твоя смерть! – промурлыкала она и улыбнулась.
Художник обомлел. Незнакомка подошла почти в плотную и остановилась.
- Не веришь мне? – спросила она лукаво.
- Не верю, – честно ответил он.
Она взяла его заледеневшую руку в свою и потянув за собой подвела к большому зеркалу в тяжёлой бронзовой раме.
- Смотри! – велела она и художник вперил свой взгляд, в зеркальную гладь.
Он увидел в зеркале своё детство, своих покинувших этот мир родителей, первые шаги своей младшей сестры…
Вот он идёт в школу, его первая двойка…. Первая любовь… Первые картины…
Зеркало заволок туман и оно стало отображать его настоящего.
- Как же я изменился!!!!!!!!! – воскликнул он.
- Да, с тех пор ты изменился до неузнаваемости, – съязвила она. Думаю мне не надо говорить тебе о том, что твоя никчёмная жизнь не стоит моего времени…
- Постой! – задыхаясь прервал её художник. Почему никчёмная?
Смерть засмеялась.
- А ты видишь в ней смысл? – проиронизировала она. Чтож, тогда ты просто оптимист. Вглядись в зеркало…
И он увидел… Он увидел свою жизнь полную гулянок и разврата… Жизнь с полным отсутствием смысла. Он и правда изменился с момента как стал популярным…
Он изменился даже внешне… От былой красоты и юности, осталось лишь холёное надменное лицо с покрасневшими глазами, на фоне чёрных бездонных кругов.
- А мои картины? – с слабой надеждой спросил он. Я нужен людям, они любят мои картины…
- Ты уже давно не рисуешь картин, – вновь улыбнулась смерть. То что ты стал рисовать в последнее время, даже трудно назвать мазнёй…
Художник сник. Она была права, в его жизни нет смысла, но когда исчез мой смысл? – спросил он себя в душе.
- Когда ушла она, – ответила смерть вслух. А знаешь какой сегодня день? – спросила его смерть и впервые её голос лишился цинизма.
- Нет, искренни ответил он.
- Сегодня должен был родиться твой сын…
- Мой сын? – перебил её художник.
- Твой и её… Но, ты сам не захотел этого и не дал ему жизнь… Ты променял свою судьбу и надежду на то, что не стоит даже обсуждать…
- Значит она моя судьба?
- Да, а ты её судьба…
- А я могу…
- Уже слишком поздно, и ничего исправить нельзя…
Из его глаз потекли солёные ручейки… Уже слишком поздно… – стучали миллионами молотков слова смерти… Умирать не хотелось, но он почему то думал сейчас не о себе, а о ней…
- Покажи мне её, прошу тебя…
Смерть кивнула головой в знак протеста…
- Пожалуйста, это моё последнее желание, я знаю ты можешь…
Смерть колебалась…
Ничего не сказав она грустно улыбнулась в знак согласия… Зеркало затянул туман, в дымке появилось очертание девушки сидящий у окна… С ужасом художник узнал в незнакомой чужачке ту, что когда-то любил.
Она изменилась, пустые глаза полные боли смотрели в даль… Эта была уже не та девушка, которую он знал… Та была живой, весёлой, а эта девушка была лишь тенью прошлой красоты.
- Что с ней? – спросил он у смерти.
- Её снедает тоска, – ответила смерть грустно.
- Это я виноват…? – спросил художник и замер ожидая ответа.
- Да, это твоя работа! – разозлилась смерть и если ты скажешь, что в праве жить после всего того, что ей довелось пережить…
- Я не скажу… Просто я хотел бы исправить… Я могу чем-нибудь ей помочь?
- Нет, – сухо отрезала смерть, – я же сказала, что уже слишком поздно…
- А что будет с ней, она будет счастлива? – спросил художник, как – будто зная отрицательный ответ заранее …
- Нет, не будет. Не может быть счастлив тот , чья судьба покинет этот мир…
Художник подошёл к зеркалу ближе…
Он смотрел на неё и слёзы текли не переставая… Если бы он мог всё повернуть вспять… Он помнил её нежные руки, её голос похожий на звон колокольчиков… Помнил её улыбку – детскую, наивную улыбку и огоньки её глаз…
Художник коснулся образа девушки рукой и зеркало заволокло туманом… В страхе не увидеть её больше, он убрал руку и вновь увидел её…
За его спиной послышался шорох, художник обернулся и увидел лицо которое скрывал капюшон… Перед ним стояла самая прекрасная из женщин… На какой – то момент он замер в восхищении, но образ девушки в зеркале вытеснил мысли о красавице…
Увидев потухший взор художника, смерть удивилась.
- Я вижу моя красота не впечатлила тебя?! – Или и я недостаточно красива для тебя? – спросила она надменно.
- Ты прекрасна, но твоя красота холодна – ответил художник равнодушно.
- Я поражаюсь тебе! – воскликнула смерть. Свою судьбу ты оттолкнул во имя поиска вечной и неповторимой красоты, а когда за тобой приходит прекраснейшая из женщин, ты воротишь от неё нос!
Молчание….
- Хочешь ты этого или нет, но твоя мечта сбылась, ты нашёл свой идеал красоты… Теперь ты навечно будешь подле меня… Радуйся же!
- Мечта идиота сбылась… – прошептал художник. Я и правда был идиотом раз мечтал о том, что мне теперь не нужно.
Я даже волосок этой девушки, – показал он рукой на отражение любимой, – не променяю на всю твою холодную красоту! Твоя красота не несёт тепла и радости, она несёт разрушение и хаос!
Смерть разозлилась.
- Ты зря злишь меня! Тебе всё равно не избежать своей участи!
- Я знаю, – художник сник. А что будет с ней? Расскажи, я хочу знать…
Смерть медлила, она не хотела говорить, но художник смотрел на неё испытывающи.
- Она не надолго переживёт тебя… Весть о твоей кончине убьёт её!
Этим ты ей и поможешь, ведь лучше смерть, чем та боль с которой она сейчас живёт…
Ноги художника подкосились.
Упав на колени, он припал к зеркальному отражению любимой и как в бреду стал молить о прощении. Забываясь он касался зеркальной глади, образ девушки исчезал с зеркальной поверхности, но он не обращал на это внимания, потому что научился видеть её на расстоянии.
Потом со злости он с силой ударил кулаком об зеркало и его рука в которую врезались тысячи мелких осколков заныла, кровь хлынула из ран и стекала на пушистый ковёр. Но эта боль была ничем, по сравнению с тем, как болело его сердце.
Смерть молча наблюдала за ним…
Она ненавидела его за то, что он сотворил с несчастной девушкой и жалела его не желая забирать с собой. Но было уже слишком поздно, никто ещё не выживал посмотрев смерти в лицо…
- Пойдём, – тихо позвала она и коснулась его плеча.
И хотя внутри художника всё протестовало, он не мог не повиноваться… Не понимая как, он встал.
Внезапно, в большом осколке зеркала отражение девушки изменилось… Она заплакала и её губы стали непроизвольно шевелиться.
- С кем она говорит? Что происходит? – спросил недоумевающий художник у смерти.
Смерть вгляделась в зеркальную гладь.
- Она молится, – тихо ответила смерть.
- О чём? – спросил художник.
- Она молится за тебя… Она делает это каждый день, по несколько раз, но сегодня она молится с большой страстью чем обычно… Она чувствует твою боль и то, что ты на грани…
Художник судорожно сглотнул, он смотрел на зеркало и его глаза посылали миллионы кусочков любви той, кого он так самонадеянно предал.
- Нам пора, – прозвучали суровые слова.
Смерть взяла его руку, сердце бешено забилось, закружилась голова… Он почувствовал как летит сквозь тьму, не было ничего – только пустота.
Перед глазами мерцали вспышки непонятного света и вдруг, словно из неоткуда голос, знакомый голос с переливами как тысяча колокольчиков …
- Господи, – молил голос, – спаси его, защити его от зла, от болезней, от смерти… Возьми мою жизнь, но сделай счастливым его… Не бросай его в одиночестве, пролей свет на его тёмную жизнь и верни его на истинный путь… Сделай его счастливым…
Что – то случилось, темнота стала отступать…
Исчез холод и исчезла пустота…
Художник очнулся в своей мастерской. Он сидел на ковре у разбитого зеркала, из раны больше не текла кровь, а смерти не было рядом.
- Бог услышал её молитвы, – пронеслась в голове мысль.
Художник улыбнулся, – я всё смогу исправить подумал он…
И тут же в голове пронеслась другая мысль:
– Она же просила забрать её, но оставить тебя… А если она…
Художник вскочил и выбежал из мастерской. Злой ноябрьский ветер мешал ему бежать. Предательские слёзы в вперемешку с накрапывающим дождём застилали глаза.
- А что если её больше нет? – прозвучало в голове несколько раз.
Он бежал, он бежал так сильно как только мог… Сумерки сменила тьма. Тусклый свет фонарей освещал его путь… Он несколько раз спотыкался и падал в лужи… Он весь промок и продрог… Но разве это имело какое – нибудь мало мальское значение?
Когда до её дома оставались считанные шаги, его сердце охватил испуг, он перешёл на шаг и ноги стали ватными.
В темноте переулков, ещё издали он увидел её окно. Оно светилось и в нём он увидел милый и дорогой сердцу образ.
- Она жива!!!!!! – радовалось сердце.
Их взгляды встретились…
Не в силах идти дальше, он опустился на тротуар. Издали как во сне послышались её быстрые шаги.
Знакомые руки обняли его за плечи, знакомым запахом его обдало с ног до головы как кипятком и согрело.
Склонив голову и не поднимая глаз, он обнял её колени.
Она погладила его по голове.
Девушка протянула ему маленькую нежную ручку, художник поднял глаза и не нужно было что – то говорить.
Она всё поняла, она всё простила ему уже давно.
Под дождём по направлению к старинному дому, шли двое…
Обессилев, он облокотился на неё…
Два счастливых и любящих человека победивших смерть, шли навстречу новой жизни, той жизни ради которой стоило страдать и проходить через горечь испытаний.
Betty Brook
******
Доброта имеет одно обыкновенье:
Когда свершаются великие дела,
В людских умах и Душах
Творит Свет Очищенье,
Толпа идет народа
Там, где Любовь прошла.
И дело доброе веками сохранится.
Не оскудеет рука дарящего Любовь.
И в явь мечта о светлом претворится.
И Пробужденье будет вновь.
Мир ваш, людской, без доброты тернист и сложен.
Творите скромно, молча светлые дела.
Поверьте: невозможное – возможно!
Эпоха Веры и Любви пришла!
Когда пишется история вашей жизни, не позволяйте никому держать ручку за вас
|
| |
| |
